Vom Leben gezeichnet

Ich
sah
das
Paradies ist abgerodet

  Gestern habe ich den Einseeligen gesehen, im Duell gegen den Tod. Mit unrechten Waffen kämpften beide, bis zum bitteren Ende. Erst habe ich sie gar nicht erkannt, sie traten aus der Dunkelheit als seien sie aus ihr gemacht. Sie waren Brüder unserer Zeit und Mitte, von sicherer Willenskraft, mit undurchdringlichen Augen. Möglichst teilnahmslos schaute ich ihnen eine ganze Weile zu.

  »Wenn es dir also um die Ehre letztendlich geht«, rief der Einseelige mit seiner allzeit geölten Stimme, »dann hast du doch gar nichts zu verlieren!« Er hatte noch immer sein gescheites Gesicht und die schlohweißen Haare lang; mit jeder leichten Wendung des Kopfes flogen sie umher.

  »Sie gefallen mir!« schallte es vom Gegenüber zurück, in seltsam hohlem Ton. »Aber wir stehen hier nicht im Genesis der Entstehungsgeschichte.« Gelächter kam aus dem grimmigen Halbdunkel der Nacht, erinnerte an den drohenden Ernst. Und dann schlug der Tod zu; er, ohne Sünde, warf den ersten Stein, mit blutgierigen Augen und siegesgewissem Blick, ob all der unerbittlichen Schmerzen.

  Der Einseelige, ein Taschentuch auf den Mund gepresst, die blauen Augen hervorgetreten und mit Tränen gefüllt, den Blick starr voran ins Blinde entrückt, den Oberkörper vorgeneigt, leicht taumelnd, sprach in mürbem Flüsterton, gleichsam hadernd und beschwörend: »Fürwahr, Gott hat nachgelassen.« Dann hauchte er aus und fiel.

  »Früher«, seufzte mit merkwürdig fliegenden Gesten der Tod, die letzte Erniedrigung dem Totengräber überlassend, »früher war alles viel jünger; selbst der Mond, der Sand und die Ferne.«

  Zwei Wolken flogen aufeinander zu, berührten sich im Gruß und stoben auseinander, bald zu Fetzen gestückt und immer weiter, möglichst auf den schmalen Schultern jener Hoffnung, die noch nicht war.

  Ich hatte genug gesehen und ging.